®Lílian Maial
 
Apesar de suspeita para falar sobre a mulher, por ser autêntica representante da espécie, sinto-me confortável em discorrer sobre o tema, tão complexo e delicado (como nós), num mundo, até bem pouco tempo, só de homens.

A coexistência pacífica e complementar entre homens e mulheres sempre foi um ideal, mote favorito para crônicas e artigos, verdade absoluta e incontestável. No entanto, de uns tempos para cá, venho olhando por outro prisma, observando o comportamento, tentando compreender a razão dessa cisão, dessa separação desnecessária e infeliz, de maneira mais abrangente e menos radical.

Percebo que a cultura de um povo determina, na maioria das vezes, o comportamento social. Historicamente isto é bem evidente. Há uma necessidade vital de sempre existir um comandante e um comandado em qualquer relação, e isso se perpetua através dos séculos, não obstante todo o conhecimento adquirido, todas as lutas travadas, todo o pseudo-abolicionismo.

O ser humano sente imenso prazer em dominar, conquistar, usurpar, como um desafio que o homem assumiu desde os primórdios da civilização, pela força física privilegiada em relação à mulher. Esta, por sua vez, pelas vicissitudes anatômicas (ciclo menstrual, gravidez, lactação), acabou por acomodar-se na postura de frágil, delicada e submissa.

Se analisarmos friamente, não tem nada a ver a submissão, pois essas tarefas naturais da mulher (gestação, parto, amamentação) homem nenhum poderia assumir, ao passo que ela, com algum esforço e treinamento, poderia desempenhar qualquer atividade masculina.

Contudo, o homem sempre se prevaleceu de sua força física e teve nela sua maior habilidade, sem muita capacidade para a argumentação, compreensão lógica das idéias e vontade de dividir espaço (o que é facilmente observado nos meninos, diferentemente das meninas, sem que nunca ninguém os tenha ensinado).  Daí, que ele gostou da posição confortável de caçar, pescar, proteger, mandar e ser obedecido.

A mulher, por seu lado, cedeu com a maior facilidade, pois era difícil gestar, parir, alimentar a cria, cuidar da prole, e ainda ter de combater, defender o clã, caçar, pescar e estar bem e refeita para o encontro com seu macho.

E essa conversa veio se perpetuando ao longo dos milênios, sendo modificada de acordo com cada cultura, região, religião.

Artistas pintaram, cantaram, recitaram, enalteceram a mulher, não por seus feitos, sua força interior, sua luta, sua capacidade de resolver questões e propor medidas que mudariam o mundo.  Não! Adoravam a mulher por suas formas e sua maternidade. Ora, isso não é qualidade de mulher alguma, é genético, é obra da natureza. Não há o que enaltecer. A mulher tem essas formas, com seios e curvas, porque é a fêmea da espécie. Tem útero e pode engravidar porque é a fêmea da espécie e isso é característico, não é mérito.

Deveriam pintar a mulher e o homem, ambos caminhando e trilhando o sucesso e o fracasso da mesma maneira, tanto profissional, quanto pessoal e familiarmente falando.

Como os homens adoram conquistar e disputar seu poder, as guerras foram inevitáveis e as mulheres precisaram exercitar as artes de defesa, o comando, a organização do clã, e notaram que podiam perfeitamente conciliar tais tarefas com as suas habituais.

Aos poucos, o retorno dos homens - vitoriosos de suas conquistas - levou as mulheres de volta à condição anterior, o que começou a incomodar a muitas, aquelas mais dinâmicas, mais esclarecidas, mais dotadas de iniciativa, passando a aceitação da submissão a ficar intolerável.

Ameaçadas de perder o papel de donzelas frágeis e indefesas, e invejosas da inteligência, coragem e aptidão das guerreiras, as mulheres acomodadas deflagaram batalhas subliminares àquelas revolucionárias, unindo-se silenciosamente aos homens na manutenção do domínio, num machismo cruel, insidioso e profundamente marcado na educação dos filhos.

Por conta disso, implanta-se essa divisão desnecessária e imbecil entre homens e mulheres, numa disputa incessante, numa violência subentendida, numa discriminação camuflada em pequenos detalhes, numa total falta de lógica e adaptabilidade.

Se homens e mulheres se percebessem iguais, com as mesmas possibilidades de carreira, de vida familiar, de respeito e felicidade, apenas com responsabilidades da natureza um pouco diferenciadas (maternidade x força física), seriam infinitamente mais felizes, haveria menor incidência de crimes, de drogas, de guerras, de fome, de abandono, de desamor. O homem contribuiria em casa normalmente, como se não houvesse mulher, a mulher batalharia na rua, para o sustento, como se não houvesse homem, e ambos curtiriam as gestações, a família, a criação dos filhos, com o mesmo orgulho, disposição e disponibilidade.

Com a divisão absurda de homem provedor e mulher dona de casa, a própria sociedade passa a impor à mulher tarefas (as quais ela mesma não se enquadra) e rejeita que ela almeje “coisas de homem”.

Então, somente aquelas que decidem não se acomodar e tomar para si o que sempre foi seu, que é a liberdade de escolher ser o que tem vontade de ser, sem ter a obrigação social de “agir como mulher”, somente elas atingem a verdadeira liberdade interior, muitas vezes à custa de uma sobrecarga de responsabilidades, já que dificilmente encontrará um homem que naturalmente divida sua total liberdade com uma mulher, abdicando do poder e do domínio social, para aprender a compartilhar e ser cúmplice.

A essas mulheres, e somente a elas, eu dedicaria um “dia internacional”, porque essas são mais corajosas e honestas que outras da espécie, inclusive mais que muitos machos, que se acovardam por trás da força física, completamente temerosos de compartir com mentes lógicas, de sentimentos nobres, humor delicado, passos incertos, mas determinados, rompendo a casca do ovo, abrindo as asas e se lançando ao novo.

A essas eu dedico meus textos, meus versos, meus sonhos. Sim, porque elas são eternas sonhadoras, românticas, femininas, que sabem muito bem o seu papel na vida, como companheira, guerreira, doce, cheirosa, harmoniosa, e também decidida, atrevida, voraz, objetiva, cheia de vida e mulher.

O “Dia Internacional da Mulher” não é um tributo à beleza ou à maternidade, que isso é natural, por obra e graça da genética. A homenagem é justa, mas se pelos motivos certos, ou seja, a força interior, o espírito de luta, a busca da verdade, da igualdade entre os seres humanos, da autêntica fraternidade, sem discriminação, sem submissão, sem falso-moralismo, sem hipocrisia, sem camuflagem.

O “Dia” é bem-vindo e adequado, mas para lembrar aos homens o quanto foram injustos desde o início dos tempos, isolando num altar, redoma ou ostracismo aquela que é sua metade, seu complemento, para a razão de ser da humanidade. 

É bem-vindo para lembrar às mulheres o quanto tantas outras tiveram que lutar, que morrer, que perder tudo, simplesmente para que hoje pudéssemos galgar a posição na vida que sempre deveria ter sido nossa e que nos foi negada.

Nunca houve motivo lógico e real para essa divisão homem/mulher, pois que sempre fomos necessários, as duas metades, de maneira igual, para a perpetuação da espécie. Não há vida se não houver a união igualitária de cromossomos de um homem e uma mulher, 50% de cada.

Então, mulheres, sejam apenas mulheres, mas não aceitem ser menos que isso! 

Não aceitem a submissão, escravidão, mesmo que disfarçados de ciúme, de amor, ou seja lá do que for, porque isso seria um desrespeito à memória daquelas que lutaram pela igualdade, pela justiça social e pelo verdadeiro amor.

Não há mérito algum em ser bonita, ter curvas perfeitas, ser mãe zelosa, porque isso é atributo da natureza, já veio de fábrica.
Há mérito, sim, em criar homens e mulheres iguais, com as mesmas normas, mesmas oportunidades, mesmos direitos. Há mérito em admirar as mulheres que conseguem isso.
Há mérito em aceitar o homem que sabe compartilhar, e rejeitar o que nos rejeita livres, o que nos diminui, o que não nos quer iguais em tudo.
Há mérito, enfim, em viver e deixar viver livre, batalhando para que todos possam usufruir a liberdade, mesmo que a sua opção, por livre arbítrio, tenha sido a de cuidar da casa e dos filhos, e que esteja inteiramente feliz com isso, afinal, você é livre para escolher a maneira de ser feliz.
 
Rio de Janeiro, 08 de março de 2005.
  
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SER MULHER
Lílian Maial


Nasci mulher, é fato
Gameta indiscutível,
Cometa irremediável,
Soneto jamais escrito.

Cresci menina, concordo,
De pernas cruzadas,
Cabelos alinhados,
Pelos depilados.

Vivi madura, é certo.
Aprendi a traçar os olhos,
A disfarçar as lágrimas,
A não borrar a maquiagem.

Sonhei criança, feliz.
Escrevi meus passos,
Acreditei nos planos,
Colhi meus frutos.

Provoquei emoções, faz parte.
Ensinei meus truques,
Repiquei batuques,
Batalhei com arte.

Briguei na vida, gritei.
Enfoquei os problemas,
Resolvi os teoremas,
Me entreguei a poemas.

Quebrei espelhos, de raiva.
Escondi a dor,
Distribuí amor,
Superei o tempo.

Amei demais, está em mim.
Mulher sem amor não existe.
Atraí desejos, por capricho,
Ou não, por pura paixão.

Caminhei e caí, me ergui.
E não pretendo mudar.
Arregacei as mangas tantas vezes,
Que já nem sei desenrolar.

Mas...quer saber?
É uma delícia ser mulher!
Não troco por nada, por ninguém.
Volto assim mil vezes, se puder.

E quando o véu da noite,
De inveja e despeito me levar,
Que o amor que distribuí,
Os frutos que plantei, venham, enfim, me regar.

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A PAZ VOLTOU?

 

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  Lílian Maial
  
  
  
  A Paz voltou a Gaza.
  Alguém acredita nisso?
  Vemos a repetição do que acontece em toda e qualquer guerra, no intervalo (trégua): há que recolher, chorar e enterrar os mortos, contabilizar feridos e inválidos em plena idade fértil e ativa, buscar nos escombros os restos de vida e as lembranças de felicidade, combater doenças e pragas, e, irremediavelmente, se rearmar para novas ofensivas e defesas.
  
  Por outro lado, o mundo que, há pouco, se agitava e se organizava para tentar deter o ataque, respira como que aliviado pelo fim do massacre, lentamente voltando à sua rotina, sem se dar conta que a maior guerra vem durante a trégua.
  
  Precisamos continuar a pedir pela PAZ, sem o falso alívio das tréguas tênues, sem partido, sem buscar a razão, porque lá eles sabema razão, e cá, no fundo, nós também sabemos.
  
  Agora que Obama foi eleito e já se posicionou, talvez as coisas acalmem por lá. Contudo, as incontáveis vítimas não verão mais a cor da esperança no mundo que os permitiu sucumbir ao forte armamento e à inércia de uma ONU sem nenhuma ingerência, desobedecida escancaradamente até bombardeada.
  
  Como a poesia ainda é a melhor forma de divulgar os sentimentos, inclusive dos povos, aqui vão alguns exemplos, tanto do lado palestino, quanto do lado israelense:
  
  Confissão de um terrorista!
  Mahmoud Darwich
  
  Ocuparam minha pátria
  Expulsaram meu povo
  Anularam minha identidade
  E me chamaram de terrorista
  Confiscaram minha propriedade
  Arrancaram meu pomar
  Demoliram minha casa
  E me chamaram de terrorista
  Legislaram leis fascistas
  Praticaram odiada apartheid
  Destruíram, dividiram, humilharam
  E me chamaram de terrorista
  Assassinaram minhas alegrias,
  Seqüestraram minhas esperanças,
  Algemaram meus sonhos,
  Quando recusei todas as barbáries
  Eles... mataram um terrorista!
  
  *********
  
  Em outro:
  
  Chamada da Tumba
  Mahmoud Darwich
  
  Em memória do massacre de Kafr Kassem*
  
  I
  
  Minha morte aconteceu há oito anos
  Tenho a mesma idade de meu pai
  Chamamos a todos os viventes
  A todos os que querem viver por muito tempo
  Sobre a terra
  Não debaixo dela
  A todos os que querem
  Que a trigo madure em seu campo
  Semear e colher
  Que a massa fermente em seus lares
  Fazer o pão e comê-lo
  Nós lhes pedimos: não durmam
  Se querem viver por muito tempo
  Sobre a terra
  Não debaixo dela
  Montem guarda... aqui o sol é de barro e miséria
  Nossa idade se conta em anos de morte
  Minha morte aconteceu há oito anos
  Tenho a mesma idade de meu pai.
  
  II
  
  Dizemo-lhes
  Não queremos sobre nossas tumbas
  Nem água nem flores
  Nada está vivo aqui
  Apenas os casulos de víbora e os vermes
  Dizemo-lhes
  Não queremos roupas de luto
  Não há na tumba outra cor
  Que a preta
  Dizemo-lhes
  Não queremos canções tristes
  Intermináveis
  Dormimos aqui
  E nosso retorno é impossível
  Dizemo-lhes
  Cantem pela terra que permanece
  Rebelem-se
  Ensinem nossa história sombria
  Aos filhos
  A fim de que nosso sangue
  Permaneça na bandeira dos criminosos
  Como sinal de catástrofe
  Pedimos-lhes
  Protejam os fracos das balas
  Para que os que vivam fiquem salvos
  E os que nascerão no futuro
  Ainda goteja a fonte do crime
  Obstruam-na
  E permanecem vigilantes
  Prontos para o combate
  
  *Cidade convertida em santa após o massacre de 29 de Outubro de 1956.
  
  *********
  
  Carteira de identidade
  Mahmoud Darwich
  
  Registra-me!
  sou árabe
  número de minha identidade é cinqüenta mil
  tenho oito filhos
  e o nono... virá logo depois do verão!
  vais te irritar por acaso?
  Registra-me!
  sou árabe
  trabalho com meus companheiros de luta
  em uma pedreira
  tenho oito filhos
  arranco pedras
  o pão, as roupas, os cadernos
  e não venho mendigar em tua porta
  e não me dobro
  diante das lajes de teu umbral
  vais te irritar por acaso?
  Registra-me!
  sou árabe
  meu nome é muito comum
  e sou paciente
  em um país que ferve de cólera
  minhas raízes...
  fixadas antes do nascimento dos tempos
  antes da eclosão dos séculos
  antes dos ciprestes e oliveiras
  antes do crescimento vegetal
  meu pai... da família do arado
  e não dos senhores do Nujub¹
  e meu avô era camponês
  sem árvore genealógica
  minha casa
  uma cabana de guarda
  de canas e ramagens
  satisfeito com minha condição
  meu nome é muito comum
  Registra-me
  sou árabe
  sou árabe
  cabelos... negros
  olhos... castanhos
  sinais particulares
  um kuffiah² e uma faixa na cabeça
  as palmas ásperas como rochas
  arranharam as mãos que estreitam
  e amo acima de tudo
  o azeite de oliva e o tomilho
  meu endereço
  sou de um povoado perdido... esquecido
  de ruas sem nome
  e todos os seus homens... no campo e na pedreira
  amam o comunismo
  vais te irritar por acaso?
  Registra-me
  sou árabe
  tu me despojaste dos vinhedos de meus antepassados
  e da terra que cultivava
  com meus filhos
  e não os deixastes
  nem a nossos descendentes
  mais que estes seixos
  que nosso governo tomará também
  como se diz
  vamos!
  escreve
  bem no alto da primeira página
  que não odeio os homens
  que eu não agrido ninguém
  mas... se me esfomeiam
  como a carne de quem me despoja
  e cuidado... cuida-te
  de minha fome
  e minha cólera.
  
  ******
  
  1 Célebre tribo da Arábia
  2 Lenço com desenhos quadriculados, usado para cobrir a cabeça e
  que tornou-se símbolo nacional palestino pela liberdade e independência.
  Originariamente, esse lenço é usado pelos camponeses para
  protegerem a cabeça durante o trabalho no campo.
  
  ************
  
  E também, pelo lado judeu:
  
  
  Mãe
  Moshe Benarroch, poeta judeu
  
  
  Onde vamos mãe?
  Vamos para a nossa pátria,
  Para o nosso país
  E onde é o nosso país?
  Não posso dizer-te o nome.
  É proibido.
  E fica muito longe esse país?
  Fica do outro lado do mar, filho.
  A viagem é longa?
  Dois mil anos de distância
  Três semanas de autocarro
  Cinco horas de avião.
  E como são as crianças desse país?
  Todas Judias, como tu.
  E eu como sou?
  
  ************
  
  singapura:
  Moshe Benarroch, poeta judeu
  
  Encontrei a Maria em Paris
  ela vinha da Venezuela
  e perguntou-me algo sobre o antisemitismo
  expliquei-lhe o que era ser judeu na Europa
  ou ser judeu numa escola francesa sob Vichy
  e ela olhava-me como se falasse chinês.
  
  Depois veio a Jerusalém
  e frente ao muro da lamentações
  contei-lhe a história dos judeus
  desde Abraão até aos gregos, aos romanos,
  aos árabes
  e ela continuou a olhar-me
  como a um extraterrestre.
  
  Ela não discutia nem procurava compreender
  o antisemitismo
  simplesmente tudo lhe parecia uma loucura
  vinha de um país onde não existe tal palavra.
  
  Desejo conhecer mais pessoas como ela
  olhando-te como se fosses louco
  quando tentas explicar o ódio.
  
  **********
  
  A VIDA JUNTO DA MORTE
  Yehuda Amichai. poeta israelense
  
  A vida junto da morte
  na carcaça de um carro à beira da estrada
  você ouve as gotas de chuva na lata enferrujada
  antes de senti-las cair na pele do rosto.
  Cai a chuva, salvação depois da morte.
  Ferrugem mais eterna do que sangue,
  mais bonita do que cor de labaredas.
  O vento que é tempo, alterna
  com o vento que é lugar.
  E Deus
  permanece na terra como um homem que sabe
  que esqueceu alguma coisa
  e fica
  até lembrar.
  E à noite você pode ouvir
  como Maravilhosa melodia,
  o homem e a máquina,
  no seu lento caminho, do fogo rubro
  para a paz negra
  e daí para a história
  e daí para a arqueologia,
  e daí para um belo estrato de geologia.
  Isso também é eternidade
  como o sacrifício humano que virou
  sacrifício animal e depois oração em voz alta
  e depois oração dentro do peito
  e afinal nem oração.
  
  (tradução de Millor Fernandes)
  
  ***********
  
  
  O lugar em que temos razão
  Yehuda Amichai. poeta israelense
  
  jamais crescerão
  flores na primavera.
  O lugar em que temos razão
  está pisoteado e duro
  como um pátio.
  Mas dúvidas e amores
  escavam o mundo
  como uma toupeira, como a lavradura.
  E um sussurro será ouvido no lugar
  onde houve uma casa
  que foi destruída.
  
  (tradução de Nancy Rozenchan)
  
  ***********
  
  
  As diferenças (infindáveis) permanecerão. A questão não é simples. O poeta palestino Rachid Hussein escreveu: “Os alemães mataram seis milhões de judeus, e, apenas seis anos depois, os judeus fizeram a paz com a Alemanha. Conosco, os judeus não querem a paz.”
  Mahmoud Darwish (1941-2008) - Poeta palestino, testemunhou a destruição de sua aldeia, Al Birweh, durante a implantação do Estado de Israel, em 1948, e escreveu: “Vão! E levem daqui a morte de vocês!
  
  O que precisa acontecer, para que queiram mesmo a paz?
  
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®Lílian Maial
 
 
 

      Gosto de passear por blogs, quando posso, principalmente os de literatura, de poetas novos, onde descubro universos tão semelhantes ao meu e, ao mesmo tempo, tão distintos. Isso a internet tem de bom, me permitindo viajar por corações e mentes com facilidade e à hora que eu bem entender.
      Chato é quando me deparo com corações estranhos e mentes esquisitas. Dia desses, entrei num blog que me foi muito recomendado, de poesias gostosas de se ler, atuais, antenadas, mas me decepcionei bastante, por conta de textos e comentários preconceituosos. O pior deles: “não creio em mulheres totalmente boas”.
       Vindo de uma mulher, isso me deixou perplexa! 
      Tudo bem ser fêmea, ser livre e independente. Tudo bem fazer escolhas e ter opções, mas não se pode ignorar a natureza e, muito menos, criticar quem justamente fez sua opção diferente da nossa.
      Mas não pára por aí. Me deu um desconforto muito grande verificar que, até entre poetas e escritores - pessoas que deveriam ter maior sensibilidade e uso consciente da palavra – habitam sentimentos patéticos e elitistas.
      Não suporto o preconceito de pessoas que não aceitam as opções alheias. Se há quem curta dietas rígidas, que mal há na opção de não ligar para a aparência e ficar acima do peso estético? Se há a opção pelo casamento, por filhos, por que não se pode querer ser só? Se há alisamento de cabelos, por que não se pode querer tê-los crespos? E por que não o oposto?
      Tenho ojeriza a pseudo-liberais, a gente contrária a tudo e a todos, apenas porque ainda não encontrou seu caminho e sua identidade.
Pode tranquilamente haver conciliação entre idéias feministas e o prazer de cozinhar para quem se  ama. É perfeitamente cabível ser independente, ter uma carreira brilhante, e chorar bem de mansinho, sem ninguém saber o porquê.
      Me deprimem mulheres que disputam com outras a beleza, a elegância, a inteligência e a popularidade, só para arrotarem uma superioridade que sabem, no íntimo, que não têm.
      Me deixam doente as que fingem orgasmos, as que sorriem de aparência, as que agridem quem não conseguem vencer no argumento.
Me assustam as mulheres muito perfeitas, que pensam que a felicidade é uma roupa nova, que se troca quando se enjoa ou sai de moda.
      Tenho pena das muito piedosas e santas, que não gozam e preferem apagar a luz.
      Não suporto as que não toleram!
      Não tolero as que não suportam!
      Tenho medo das que dividem o mundo entre feio e bonito, e se perdem no infinito abismo entre essas duas palavras. Há sempre o dia da solidão.
      Desconfio das que se escondem sob o véu da inteligência, que certamente escondem um medo interior de fracasso.
      Mulher sem idade, sem dramas, dona das vontades, que diz o que pensa e não aceita que os outros diferentes? Sei...   Não defini se é imaturidade, preconceito, presunção ou apenas querer chamar a atenção, se fazendo passar por modernosa.
       Mulher-espinho? Não! Definitivamente eu prefiro a rosa!
 
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